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23 junio 2010 3 23 /06 /junio /2010 18:00

borges-sabato[1]

Borges y Sabato.

 

Un sábado de mayo de 1953, dos años antes de los aconteciemientos

de Barracas, un muchacho alto y encorvado caminaba por uno de

los senderos del parque Lezama.

  Se sentó en un banco, cerca de la estatua de Ceres, y permaneció sin

hacer  nada, abandonado a sus pensamientos."Como un bote a la

deriva en un gran lago aparentemente tranquilo pero agitado por

corrientes profundas", pensó Bruno, cuando, después de la muerte

de Alejandra, Martín le contó, confusa y fragmentariamente, algunos

de los episodios vinculados a aquella relación. Y no sólo lo pensaba

sino que lo comprendía ¡y de qué manera!, ya que aquel Martin de

diecisiete años le recordaba a su propio antepasado, al remoto Bruno

que a veces vislumbraba a través de un territorio neblinoso de treinta

años; territorio enriquecido y devastado por el amor, la desilusión

y la muerte. Melancólicamente lo imaginaba en aquel viejo parque,

con la luz crepuscular demorándose sobre las modestas estatuas,

sobre los pensativos leones de bronce, sobre los senderos cubiertos

de hojas blandamente muertas. A esa hora en que comienzan a

oírse los pequeños murmullos, en que los grandes ruidos se van

retirando, como se apagan las conversaciones demasiados fuertes

en la habitación de un  moribundo; y entonces, el rumor de la

fuente, los pasos de un hombre que se aleja, el gorjeo de los pájaros

que no terminan de acomodarse en sus nidos, el lejano grito de  un

niño, comienzan a notarse con extraña gravedad.

Un misterioso acontecimiento se produce en esos momentos: anochece.

Y todo es diferente: los árboles, los bancos, los jubilados que encienden

alguna fogata con hojas secas, la sirena de un barco en la Dársena Sur,

el distante eco de la ciudad.  Esa hora en que todo entra en una existencia

más profunda y enigmática. Y también más temible, para los seres

solitarios que a esa hora permanecen callados y pensativos en los

bancos de la plazas y parques de Buenos Aires.

Martín levantó un trozo de diario abandonado, un trozo en forma de

país: un país inexistente, pero posible. Mecánicamente leyó las palabras

que se referían a Suez, a comerciantes que iban a la cárcel de Villa

Devoto, a algo que dijo Gheorghiu al llegar. Del otro lado, medio

manchada por el barro, se veía una foto: Perón visita el Teatro

Discépolo. Más abajo, un ex combatiente  mataba a su mujer y a otras

cuatro personas a hachazos.

  Arrojó el diario:".Casi nunca suceden cosas", le diría Bruno, años

después," aunque la peste diezme una región de la India". Volvía

a ver la cara pintarrajeada de su madre diciendo:"existís porque

me descuidé".Valor, sí señor, valor era lo que le  había faltado.

Que si no, habría terminado en las cloacas.

madrecloaca.

--Cuando de pronto--dijó Martín--tuve la sensación de que alguien

estaba a mis espaldas, mirándome.

   Durante unos instantes permaneció rígido, con esa rigidez expectante

y tensa, cuando, en la oscuridad del dormitorio se cree oír un sospechoso

crujido. Porque muchas veces había sentido esa sensación sobre la nuca.

pero era simplemente  molesta o desagradable; ya que (explicó) 

siempre se había considerado feo y risible, y lo molestaba la sola

presunción de que alguien estuviera estudiándolo o por lo  menos

observándolo a sus espaldas; razón por la cual se sentaba en los

asientos últimos de los tranvías y ómnibus, o entraba al cine cuando

las luces estaban apagadas. En tanto que en aquel momento sintió

algo distinto. Algo--vaciló como buscando la palabra más adecuada--,

algo inquietante, algo similar a ese crujido sospechoso que oímos,

o creemos oír, en la profundidad de la noche......

 

Fragmento del libro:Sobre Héroes y Tumbas

Cortesía-Ernesto Sabato-Editorial Sol 90

Biblioteca de la Literatura Universal .

Julio Cortazar - Box[1]

 

Beatriz Else-libros que leí y recomiendo-

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22 junio 2010 2 22 /06 /junio /2010 14:15

4176027231_7e739251dd.jpgErnesto Sabato

 

Relato, por si no lo conocen,el episodio. Este pintor tenía la obsesión

de la ceguera y en varios cuadros pintó retratos de hombres con un

ojo pinchado o saltado. E incluso un autoretrato en que uno de sus

ojos aparecía vaciado. Ahora bien: un poco antes de la guerra,

en  una orgía en el taller de uno de los pintores del grupo

surrealista, Domínguez, borracho, arroja un vaso contra alguien;

 éste se aparta y el vaso arranca un ojo de Víctor Brauner.

  Vean ustedes ahora si se puede hablar de casualidad, si la

casualidad tiene el  menor sentido entre los seres humanos.

Los hombres, por el contrario, se mueven como sonámbulos

hacia fines que muchas veces intuyen oscuramente, pero a los

que son atraídos como la mariposa hacia la llama. Así Brauner

fue hacia el vaso de Domínguez y su ceguera; y así yo fui hacia

Domínguez en 1953,sin saber que nuevamente iba en demanda

de mi destino.De todas las personas que yo  hubiera podido ver

en aquel verano de 1953, sólo se me ocurrió acudir al hombre

que en cierto modo estaba al servicio de la Secta. Lo demás es

obvio: el cuadro que llamó mi atención y mi miedo, la ciega

modelo (modelo para esa única ocasión), la farsa de aquella

cohabitación con Domínguez, mi estúpida vigilancia desde

el observatorio, mi contacto con la ciega, la comedia del paralítico,etc.

No hay casualidades

Y,sobre todo, aviso para los que después de mí y leyendo este

informes sobre ciegos..(...)

 

Fragmento del libro: Sobres Héroes  y Tumbas.

Ernesto Sabato-Biblioteca de la Literatura Universal- Ed. Sol 90-

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21 junio 2010 1 21 /06 /junio /2010 12:26

4458695312_c8d8262acd.jpg

Julio Cortázar

 

 

De golpe mamá perdía la noción del tiempo, se imaginaba

 que...El párrafo venía después de un breve acuse de recibo

de una carta de Laura. Un punto apenas marcado con la débil

tinta azul comprada en el almacén del barrio, y a quemarropa:

"Esta mañana Nico preguntó por ustedes". El resto seguía como

siempre:la salud, la prima Matilde se había caído y tenía  una

clavícula sacada, los perros estaban bien.

Pero Nico había preguntado por ellos.

En realidad hubiera sido fácil cambiar Nico por Víctor, que era

el que sin duda había preguntado por ellos.

El primo Víctor, tan atento siempre.

Víctor tenía dos letras más que Nico, pero con una goma y 

 habilidad se podían cambiar los nombres.

Esta mañana Víctor preguntó por ustedes. Tan natural que

Víctor pasara a visitar a mamá y le preguntara por los ausentes.

Cuando volvió a almorzar, traía intacta la carta en el bolsillo.

Seguía dispuesto a no decirle nada a Laura, que lo esperaba con

su sonrisa amistosa, el rostro que parecía haberse desdibujado

un poco desde los tiempos de Buenos Aires, como si el aire gris

de París le quitara el color y el relieve.

Llevaban más de dos años en París, habían salido de

Buenos Aires apenas dos meses  después de la muerte de Nico,

pero en realidad Luis se había considerado como ausente

desde el día mismo de su casamiento con Laura.

Una tarde, después de hablar con Nico que estaba ya enfermo,

se había jurado escapar de la Argentina, del caserón de Flores,

de mamá y los perros y su hermano( que  ya estaba enfermo).

En aquellos meses todo había girado en torno a él como las

figuras de una danza:Nico, Laura, mamá, los perros, el jardín.

Su juramento había sido el gesto brutal del que hace trizas una

botella en la pista, interrumpe el baile con un chicotear de

vidrios rotos.

Todo  había sido brutal en esos días: su casamiento, la partida

sin remilgos ni consideraciones para con mamá, el olvido de

todos los deberes sociales, de los amigos entre sorprendidos y

desencantados. No le había importado nada, ni siquiera el asomo

de protesta de Laura.  Mamá se quedaba sola en el caserón,con los

perros y los frascos de remedios, con la ropa de Nico colgada

todavía en un ropero. Que se quedara, que todos se fueran al

demonio.Mamá había parecido comprender, ya no  lloraba a Nico

y andaba como antes por la casa, con la fría y resuelta recuperación

de los viejos frente a la muerte. Pero Luis no quería acordarse de  lo

que había sido la tarde de la despedida, las valijas, el taxi en la puerta,

la casa ahí con toda la infancia, el jardín donde Nico y él habían

jugado a la guerra, los dos perros indiferentes y estúpidos.

Ahora era casi capaz de olvidarse de todo esto.

Iba a la agencia,dibujaba afiches,volvía a comer,bebía la taza de café

que Laura le alcanzaba sonriendo. Iban mucho al cine, mucho a los

bosques, conocían  cada vez mejor París. Habían tenido  suerte, la

vida era sorprendentemente fácil, el trabajo pasable, el departamento

bonito, las películas excelentes.Entonces llegaba carta de mamá.

No las detestaba; si le hubieran faltado habría sentido caer sobre él

la libertad como un peso insoportable. Las cartas de mamá le

traían un tácito perdón (pero de nada había que perdonarlo),

tendían el puente por donde era posible seguir pasando.

Cada una  lo tranquilizaba o lo inquietaba sobre la salud de mamá,

le recordaba la economía familiar, la permanencia de un orden.

Y a la vez odiaba ese orden y lo odiaba por Laura, porque Laura

estaba en París, pero cada carta de mamá la definía como ajena,

como cómplice de ese orden que él había repudiado una noche

en el jardín, después de oír una vez más la tos apagada,

casi humilde de Nico.

No, no le mostraría la carta. Era innoble sustituir un nombre por

otro, era intolerable que Laura leyera la frase de mamá. Su grotesco

error, su tonta torpeza de un instante --la vela luchando con una

pluma vieja, con el papel que se ladeaba, con su vista insuficiente--,

crecería en Laura como una semilla fácil. Mejor tirar la carta.....

 

Fragmento de:Cartas de mamá-Julio Cortázar-

Cortesía de:Biblioteca de la Literatura Universal-Ed.Sol 90-

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20 junio 2010 7 20 /06 /junio /2010 04:45

wagner[1]Robert Wagner

 

En 1959, mi carrera estaba en una mala racha, pero nuestro matrimonio

seguía siendo sólido. Sin embargo he aprendido  que todos finalmente

hacemos el papel de traidores o traicionados.Tampoco es agradable.

Se ha sugerido que Natalie y Warren Beatty comenzaron un romance

en el set de la película "Esplendor en la hierba". No vi ninguna prueba y,

ademas, ella me lo habría dicho. Natalie nunca mintió.

Sin embargo, temía que alguien se interpuciera entre nosotros.

Natalie no podía dejar de atraer a todos los hombres a su alrededor,

por lo que siempre había inquietud de mi parte.

Cuando ese miedo se combina con la sensación de que a uno no le

corresponden de la manera adecuada,las cosas pueden ponerse muy

irritable, muy nervioso.

Cuando ella comenzó a trabajar en west side story, estaba bajo mucha presión.

Su carrera iba, cada vez más, en ascenso, en cambio la mía, estaba  más tibia.

Montado en mis inseguridades, empezamos a discutir, reconciliar y volver a discutir.

En una semana llegamos a la conclusión de que debiamos separarnos a prueba.

En esa semana, warren Beatty entró en escena.

Esa semana, cuando leí acerca de ellos, como la  pareja joven del momento,

quería matar a Warren Beatty.

"Todo estaba llegando a su fin- mi matrimonio, mi carrera, la vida que deseaba

para mí..."

Recuerdo que pensé que si no podría matar a Warren Beatty, tal vez debería

suicidarme...........

 

 

Fragmento de la autobiografía de Robert Wagner.

 Pieces of my Heart: A life- Robert Wagner-Scott Eyman-23/09/2008

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19 junio 2010 6 19 /06 /junio /2010 00:00

jorge-luis-borges-1-.jpgJose luis Borges

 

1

Algo me han dicho

la tarde y la montaña.

Ya lo he perdido.

 

2

La vasta noche

no es ahora otra cosa

que una fragancia.

 

3

¿Es o no es

el sueño que olvidé

antes del alba?

 

4

Callan las cuerdas.

La música sabía

lo que  yo siento.

 

5

Hoy no me alegran

los almendros del huerto.

Son tu recuerdo.

 

6

Oscuramente

libros,láminas,llaves

siguen mi suerte.

 

7

Desde aquel día

no he movido las piezas

en el tablero.

 

8

En el desierto

acontece la aurora.

Alguien lo sabe.

 

9

La ociosa espada

sueña con sus batallas

Otro es mi sueño.

 

10

El hombre ha muerto.

La barba no lo sabe.

Crecen las uñas.

 

11

Ésta la mano

que alguna vez tocaba

tu cabellera.

 

12

Bajo el alero

el espejo no copia

más que la lluna.

 

13

Bajo la luna

la sombra que se alarga

es una sola.

 

14

¿Es un imperio

esa luz que se apaga

o una luciérnaga. 

 

15

La luna nueva

ella también la mira

desde otro puerto.

 

16

Lejos un trino

El ruiseñor no sabe

que te consuela.

 

17

La vieja mano

sigue trazando versos

para el olvido.

 

Jorge Luis Borges

La cifra,1ra ed.Buenos Aires,Émece,1981.-

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18 junio 2010 5 18 /06 /junio /2010 05:00

Muneca palito (7)[1]Familiy affaire-título en inglés-

 

 

Kelly tenía cuatro años cuando ella y su madre esperaron en el

andén de Barrendarragh. Tal vez su madre había exagerado un

poco su edad para que no pareciera tan pequeña, y por lo tanto,

una carga. Kelly recordaba claramente que la madre le había

apartado la manita con firmeza cuando la mujer, tras esperar a

que los demás pasajeros abandonaran la estación, se les acercó

con el entrecejo fruncido.

-¿La señora Anderson?-

-Sí.¿Usted es la señorita Merton?-

-Así es.¿Pero quién es ella?-

-Mi  hija-

-Su referencia no mencionaba niños.

-Bueno...el anuncio no decía nada al respecto.De cualquier modo

 ella no causará problemas...es muy tranquila.

No molestará a nadie, se lo aseguro. La tengo muy controlada.

Kelly, aturdida por el largo viaje, que había durado toda la noche,

tenía hambre y  sed y estaba cubierta por un polvillo fino y arenoso;

no recordaría el resto de la charla, los reproches, las promesas, la

desganada aceptación final.

  La señora Merton las llevó en un coche cuyo lujo asombró a Kelly,

largas millas de salto y barquinazos sin haber saciado el hambre ni la sed.

 Pero ella no se había  quejado. Lo que decía su madre era cierto;

la tenían muy controlada.

Años después, había entendido la desesperación  que debía de tener su

madre por ese empleo. Había tenido que ocultar hasta ese enfrentamiento

final en el andén de la estación que traía consigo una niñita a su empleo

de cocinera en  Pentland, Nueva Gales del Sur, una región de fincas

 extensas, llanuras chatas, cercas que se alargaban hasta el infinito.....

 

fragmento de Family affaire-Catherine Gaskin-Ed. Sudamericana S.A.

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17 junio 2010 4 17 /06 /junio /2010 05:10

Una cierta planta de naranja-lima

rgh1258887230x[1]

 

En casa cada hermano mayor criaba a uno menor.

Jandira había tomado a su cuidado a Gloria y a otra hermana

que le dieron a criar en el Norte. Antonio era el protegido suyo.

Después,Lalá me había tomado por su cuenta hasta hacía

bastante tiempo, Parecía gustar de mí, pero luego se aburrió

o se enamoró de un pretendiente que era un petrímete igualito

al de la música: de pantalón largo y chaqueta bien corta.

Cuando íbamos los domingos a hacer "footing"( el pretendiente

de ella hablaba así) en la Estación, me compraba caramelos en

cantidad. Era para que yo no dijera nada en casa.

Y tampoco le podía preguntar a tío Edmundo qué era eso,

pues si no se descubría todo...

 

Fragmento de Mi planta de naranja-lima.

de Jose Mauro Vasconcelos- Ed. "El Ateneo".

 

jose Mauro de Vasconcelos,escritor Brasileño-26 de febrero de 1920.

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16 junio 2010 3 16 /06 /junio /2010 05:00

Breve reseña de El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha.

quijote[1]

 

 

En 1605 fue publicada en Madrid,España, la novela Don Quijote de

la Mancha. Su autor, don Miguel de Cervantes Saavedra.

El título de la obra es el nombre de su protagonista:

un caballero andante,  honorable, pero no del todo cuerdo.

Sale en busca  de aventuras montado en su caballo Rocinante

y acompañado por su escudero, o asistente, el torpe y regordete

Sancho Panza, quién a su vez sale montado en un burro.

Don Quijote lucha por  la justicia y los ideales caballerescos,

así como en defensa de su amada Dulcinea del Toboso.

Sin embargo, muchas veces confunde la realidad con la fantasía.

En uno de los célebres episodios de la novela cree que los

molinos de viento son monstruos dispuestos a atacarlo.

El personaje de Don Quijote está inspirado en verdaderos

caballeros españoles medievales.

.........................................................................................................................................................................................

 

Quijote:-¡Detente,Sancho, detente!-

 

Sancho:-¡Ea!.¿Diga Don Quijote?-

 

Quijote:-¡Mira, mira el horizonte!-

 

Sancho:-Miro, miro.-

 

Quijote:-¿Y qué ves?-

 

Sancho:-Veo pasto por doquier, señor.

             - Pasto y unos molinos,señor.-

 

Quijote:-¿Molinos? No,no,¿ves aquel caballero con sus

               brazos extendidos  y su extraña armadura?-

 

Sancho:-¡Huy, ya empezamos de nuevo!.......

 

Miguel de Cervantes Saavedra nació en la ciudad de Alcalá de Henares

probablemente el 29 de septiembre de 1547.

Falleció en Madrid el 23 de abril de 1616.

Julio Cortazar - Box[1]

 

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que hay en el blog:-" dulce abrojito"-

es creación de beatriz Else.

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"Si hoy te ensañas 

con un indefenso animal

más tarde lo haras con  el más débil,

después lo haras con los viejitos

Y cuando ya no  haya ningún vestigio

de pena ni lástima por los demás..

Te convertirás en un CrueL

Tormento para toda la Sociedad..

Beatriz Else- defensora de animales-

  gota de agua[2]  400 1198900582 gota-de-agua[1]

No derrochen el agua potable,

es un recurso que se esta agotando.

Un grifo mal cerrado gasta 19 litros

de agua por minuto.

juan pablo ii1[1]  Juan Pablo II-story.bergoglioEL PAPA Francisco-

Obispo de Roma 2013-

1/5/2011 -  Beatificación

 

 

 

 

 

 

 

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